Macaco-Rei

Havia, há muito tempo, numa floresta muito, muito distante (perdão, não resisti...), uma grande e maravilhosa alcatéia. E não era uma alcatéia comum, senhoras e senhores. Ademais de nela coexistirem das mais diversas variações lupinas que o leitor jamais pudesse imaginar, uma curiosidade era incrivelmente notória: o líder dessa sociedade não era um lobo, meu amigo! Ele era um macaco!! Seria possível? Lá era. Diziam que o líder macaco era visto como um rei entre os seus (literalmente “seus”) lobos. Dizia-se líder devido sua inteligência, sabedoria e, é claro, esperteza. Ele contava, sobretudo e a todos que tivessem ouvidos, que residia em si a fonte única da harmonia entre tantos lobos diferentes. Os lobos passaram a acreditar, com o tempo, que sem ele todos acabariam se matando. O macaco era esperto e todos lhe pagavam tributos. Tiveram inclusive que aprender a plantar só para agradar o tal símio com seus modos vegetarianos... O abusado macaco, além de exigir suas frutas prediletas, ainda atacava de juiz!! E adivinhem quais leis nosso amigo aplicava: logicamente as que ele mesmo havia outorgado. Imaginem só...um macaco mandando em um lobo! Chega a ser engraçado. Mas meus amigos, pasmem. Pois agora vou lhes contar a maior proeza do astuto macaco: ele fez com que todos os lobos daquela incrível e gigantesca alcatéia acreditassem que todos eles também eram macacos!! Assim, suas leis e vontades “de macaco” não eram questionadas pelos “macacos”.
Realmente incrível, não é, nobre leitor? Onde mais, senão numa crônica fictícia dessas, encontraríamos algo do tipo? rsrs

Ulisses Figueiredo.

No próximo domingo, dia 06/12: "Se formos contar com as coisas especialmente natalinas, o Natal é um inferno! Contrasenso..." EU PENSEI QUE TODO MUNDO FOSSE FILHO DE PAPAI NOEL,MAS ALGUNS SÃO FILHOS-DA-PUTA MESMO, de Diego Sandins.

Tesão Enrustido

Hoje eu acordei no cio, o cheiro da tua roupa ainda vai me levar a loucura, na beira da tábua eu já tô... se não fossem outras passistas eu já te teria devorado (novamente e por completo agora). Eu acordei com a sensação das musas do Leminski, das carnes onde se projetam poemas sujos e deliciosos, o filme pornô vendido a partir das dezenove horas nas grades fedidas do campo de Santana, a mulherzinha que dança pra tirar um troco ali na praça Tiradentes, o pensamento que faz morder a boca do adolescente que senta ferozmente a mão no membro recém descoberto... Levantei me sentindo a musa cálida das grandes pinturas, uma Vênus, com gavetas ou não, com cabelos vermelhos ou não ( logo eu que sempre tive o rojo, el fuego na cabeça), as mulheres cheias de dobras nas imagens de saudek, a virgem prestes a derramar sangue numa viela úmida com seu garanhão negro... (só dou o cu, papai tem que acreditar na minha pureza). Abri os olhos com a visão de pernas abertas convidando você a tomar um chá... hahahahha...um chá das cinco, me comendo pontualmente ao estilo da realeza, me sentei na cama com o gosto bitter sweet do recém cuspe voluntário, pedido, suplicado, nunca experimentado mas sempre desejado. Tomei banho aos escorregões duma boca de lava jato, nervosa e delirante ao som da água que tira todo o gemido pra arquear as costas num gozo, de pé. Deitei quente.Volto a dormir com as mãos cheirando a mim mesma...

Danielle Ribeiro.

Em uma semana, dia 30/11: "Os lobos passaram a acreditar, com o tempo, que sem ele todos acabariam se matando" MACACO-REI, de Ulisses Figueiredo.

A Vida É Fogo

O corpo estava em chamas. Agora ele era mais do que indivíduo, pois a luz que de si emanava como que de um pequeno sol, mais o cheiro, mais o fumo, faziam dele uma referência na paisagem urbana, multiplicando-o. Ele tinha naquela época quarenta e quatro anos idos e já estava cansado de queimar aos poucos. Ele queria ser uma estrela de fogo, recusando-se a uma vida (morte) comum, com seus crediários, sermões, noticiários forjados, livros planejados pra reproduzir ignorância, a obrigação da seriedade moral cristã nas rugas e nos cabelos brancos, o sofá do vovô, o velório com um monte de gente repetindo frases feitas, frases moldando falsos pesares, frases copiadas e repetidas como a vida, frases sem fogo.
Passara semanas fechado num apartamento fazendo tatuagens no corpo. O que ele tatuava? Frases. Como um Rosário solto na selva de concreto, ele sentia precisar daquelas palavras escritas. Escrita.Versículos bíblicos, pequenos aforismos de pensadores como Sêneca, Epicuro, Nietzsche, Fernando Pessoa e Pedro Bial, pequenos trechos de escritos comunistas, versos budistas, versos de escritores da beat generation, além de misteriosos códigos de barra. Saiu do apartamento com uma sensação de plenitude, de orgulho pela coragem da decisão tomada. Tomou ácido com uísque, e foi. Galão plástico em mãos, passou no posto de gasolina e mandou encher. Na faixa de pedestres, na hora do rush, parou no meio, jogou os cinco litros de gasolina por sobre a cabeça e deixou que toda a roupa ficasse embebida. Riscou o fósforo e mandou ver. Rapidamente – mas não tão rápido assim – pessoas logo vieram socorrer, tentando abafar o fogo da imensa fogueira viva em que ele se transformara. O enxame de seres humanos que fervia nas calçadas parou para contemplar todo o espetáculo. Depois, famigeradas equipes de TV tentavam explicar o que é tão difícil, e fotógrafos amadores procurando o melhor ângulo para registrar o evento. Helicóptero. Hidrante. Tarde para socorrer. Cedo pra explicar.
IML – RJ. Trabalho de identificação do cadáver. Sobrou algo. Havia digitais pra contar a identidade. E havia uns poucos pedaços intactos de pele branca tatuada. Num deles a inscrição “a vida é fogo”. A vida é fogo: estava escrito com tinta preta esverdeada e com um jeito de amor em fragmento, meio que em forma de reclamação, meio que em forma de homenagem ao fogo. O amor – vislumbrado como loucura – a alimentar, como um combustível renovável, essa porra toda, maravilhosa. Essa vida que é fogo. Love, peace and desire.

Luciano Fortunato.

Em uma semana, dia 23/11: "Hoje eu acordei no cio, o cheiro da tua roupa ainda vai me levar a loucura, na beira da tábua eu já tô..." TESÃO ENRUSTIDO, de Danielle Ribeiro.

Sabão de Côco

Corrí pra janela rezar quando vi a lua cheia me lambendo o cóccix nessa noite calorenta do hell de jano, sei que o mar, aquele infinito limpador de almas deve estar numa espécie de máquina de lavar carregando meus desejos-impecilhos pra áfrica (é o lugar mais longe que pude pedir, na verdade seria ótimo, porque aí minha mãe mandava um afago nas minhas costas direto de suas entranhas para dentro das minhas raízes) e minha vontade é de que meu coração se acalme, é, sempre peço calma para ele porque não agüento mais esse descompasso, esse signo que ataca ferozmente meu estômago como um câncer, que de fato é o signo que me rege, peço que eu saiba o que será de mim quando a tarde terminar assim e que eu pare de despejar palavras doces e bonitas pra homens que merecem tanto, porque eu quero escutar palavras doces e bonitas dos homens que me merecem tanto, eu tenho escrito muito sobre meu coração, gostaria de escrever sobre carros, confeitos, pombos e avenidas, mas na velocidade que minha cabeça anda, e em como eu me sinto uma criança atrapalhada quando abro a boca, tenho medo de ser uma falsa paris, um falso glamour, um asfalto há muito não olhado com vontades, é, eu sei escrever sobre carros, confeitos, pombos e avenidas sim, agora é noite e para ser mais precisa nesse meio do texto já são vinte-e-duas-e-um e a tarde assim aqui é assim mesmo, lá no fundo as crianças brincam e se perguntam secreta e telepaticamente sobre os mistérios do planeta, na verdade elas participam sendo o mistério porque crescem e se negam a dar as respostas já que quando a gente fica esticado na idade vai encurtando a liberdade em averiguar porque as baratas que são tão pequenas e nojentinhas sobrevivem às bombas nucleares (o que quer que sejam bombas nucleares) e as pessoas não, elas-crianças conversam sobre as respostas corretas e deus sabe como seria bom ser curto na idade pra me lembrar dos enigmas do ser-feliz, ainda saber do leve, do pisar macio, do velocípede rapidão e de olhar diretinho pro sol com pescoço em riste sem medo ficar ceguinho, eu olhei pela janela e a lua já subiu até onde meu olhar alcança, senti o balançar da última lavagem do dia e tá agora escorrendo tudo pelo cano de limpeza, ficou branco de repente, meus pés pisaram em solo sagrado e senti o amparo dos seios fartos cheios d’água amniótica me embalando pelo dorso. e amanhã, amanhã quando rebentarem-se as águas que eu saia na velocidade da luz pra nascer em novos desejos e medos.

Danielle Ribeiro.

Próximo domingo, dia 15/11: "Ele queria ser uma estrela de fogo, recusando-se a uma vida (morte) comum, com seus crediários, sermões, noticiários forjados..." A VIDA É FOGO, de Luciano Fortunato.

Noite No Botequim

Paulo Roberto é um rapaz normal. Neurótico como a maioria. Obsessivo como a maioria. Enfim, normal. Tem por costume, assim como todos os obsessivos normais, comparecer aos antros e vias noturnas da boemia fluminense. Torce, por coincidência, pelo time de nome já citado. O que o torna um nativo na linguagem do sofrimento humano, e um praticante semi-profissionalizado e passivo do escárnio futebolístico. Bem. É um rapaz normal como já foi dito.
E como todo rapaz normal, tem muitos amigos normais. Dentre eles, Luiz Guilherme e Pedro Felipe são seus companheiros mais fiéis na arte de se manejar o copo. Têm por hábito o consumo de toda sorte de substâncias tóxicas, e até onde sei, lícitas, em suas jornadas noturnas enquanto debatem e fazem das mesas de botequins e pés-sujos sedes de seminários internacionais dos mais variados campos do conhecimento humano: de filosofia agostiniana, à visita aos clássicos da política, até discussões acaloradas sobre quem ocupará a vaga de Roberto Carlos na lateral esquerda da seleção. Conheciam tanto a noite, que eram daqueles que, mesmo variando de bar, já tinham pelo menos dois afilhados, cada um, entre os filhos dos garçons da região.
Numa destas noites, Paulo Roberto e seus amigos se instalaram num boteco novo, de cujo dono ainda não conheciam. Resolveram experimentar, já que o cenário e as personagens, inclusive as femininas, de tão batidos, já não suportavam novos relacionamentos fugazes, o que por vezes, os obrigava a encararem falsas promessas de telefonema num mesmo ambiente. E nesse novo estabelecimento teriam a vantagem de, por uma noite, se liberarem dos compromissos outorgados por anos de boemia gratuita.
O dono deste novo lugar percebendo a presença de novos clientes se aproximou e com cordialidade deu as boas vindas:
- Boa noite. Fiquem à vontade.
Pedro Felipe de pronto perguntou:
- Tudo bem. Lugar legal. Como se chama?
- Ta escrita lá na frente.
- Não. Hehe... O que ele quis perguntar era qual é o nome do senhor. - Argumentou Paulo Roberto, meio sem jeito.
- É Salim.
Perceberam então, que se tratava de um senhor, provavelmente imigrante vindo do oriente, o que denunciava seu sotaque, talvez árabe ou semita. E que respondera de certa forma atravessada.
- Que figura esse Salim. – Comentou Luiz Guilherme.
Depois de alguns chopes, e alguns graus de álcool no sistema nervoso, os três, em movimento sincronizado, avistam numa mesa próxima, o cabalístico número de três belos exemplares do sexo feminino e sorridentes e falantes e provavelmente bêbadas e certamente desacompanhadas.
- Oi, acho que vocês nunca vieram aqui, né? – Perguntou cheio de ousadia Paulo Roberto.
- Como assim? – Retrucou a mais ébria – A gente sempre vem aqui! Vocês é que eu nunca vi por aqui.
- Proa da fragata! – Pensou ele ao constatar um forte indício de que elas os haviam percebido no ambiente.
- Não, peraí... Você eu nunca vi, mas o seu amigo, eu acho que conheço de algum lugar. – Em Niterói isso é natural, quase regra – Você fez inglês onde?
- Nunca fiz inglês – Respondeu imprudentemente Pedro Felipe. – Mas fiz espanhol. Serve?
- Água! – Exclamou internamente Paulo Roberto ao perceber o interesse dela por Pedro Felipe. – Mas vem cá... Qual é o nome de vocês?
- Maria.
- Helena.
- Janaína.
Como que por uma propriedade estranha ao conhecimento de Paulo Roberto, os nomes de cada uma, assim que proferidos de suas bocas, eram imediatamente apagados, e no lugar de tais importantes informações, apenas restavam borrões.
- Prazer, Paulo Roberto.
Os outros também se apresentaram.
- Vamos juntar as mesas? – Botou logo pra fora, o nosso herói.
Os três já bem acomodados iniciam a conversa, na qual descobrem uma série de ligações e pessoas em comum, lugares onde estudaram ou onde conhecem pessoas que estudaram na mesma época, bares que freqüentam em comum ou que recomendam, além de outros temas também comuns. Depois passaram às preferências pessoais. Como que time torcem, se acreditam em óvnis, se votam ou não no Lula e polêmicas desse tipo.
O flerte neste momento é tácito, porém escancarado. A grande questão a essa altura é saber quem será de quem, já que as três parecem interessadas e são de beleza exuberante, cada qual a seu modo.
- Sabia que Paulo Roberto uma vez fugiu da escola por causa de uma menina?
- Puta que o pariu! Lá vem essa história... – Xingou o Luiz Guilherme mentalmente Paulo Roberto.
Esse assunto, todos sabiam, era o sinal para a declaração de guerra.
- Conta!
- Bem. Ele gostou de uma menina na oitava série, mas não tinha coragem de se declarar, então mandou um monte de poesias. Pois é, ele escreve poesia! Ela ficou toda boba, mas não sabia quem as havia mandado. Um amigo nosso, de sacanagem, um dia ameaçou contar pra ela e começou a escrever o nome dele pela escola em lugares escondidos e mandou que ela procurasse a fim de saber quem era o tal admirador.
- Gente, que maldade! – Interveio Helena.
- E você não viu nada. Nessa hora que ela começou a procurar, as pessoas iam atrás perguntando o que estava acontecendo, e com isso partiam para a procura também. Virando assim uma espécie de gincana. Em determinado momento havia umas cinqüenta cabeças procurando o tal nome. Isso foi criando nele um desespero tamanho, só agravado quando as primeiras pessoas começaram a encontrá-lo, que Deus sabe como, estava escrito no teto de uma das salas de aula, atrás do ventilador. Ao ver que alguns já o procuravam pra questionar por que ainda não se declarara e outros já comentando se a menina deveria ou não ficar com ele, não agüentou a pressão a que essa situação o submetia. Fugiu. Saiu correndo ao imaginar todas aquelas mais de cinqüenta pessoas e mais sua musa, aquela pela qual suas pernas bambeavam, sua boca secava e suas palavras se cortavam tomando conhecimento da identidade de seu admirador e estar ali, cara a cara com a realidade que se tornara então insuportável. Inventou que estava doente, forjou uma autorização de improviso, e o porteiro, ao vê-lo em tal estado de palidez, o liberou.
- Ah, meu Deus. Coitado!
- Dizem que depois da fuga ele foi avistado no Orquídea solitariamente bebendo stanhagger à seco.
Depois de ter voltado a viver toda aquela humilhação numa mesa de bar com mulheres bonitas que até então demonstravam algum interesse por ele, Paulo Roberto tentou amenizar:
- A parte do Orquídea é mentira!

Bruno Dutra.

Na próxima semana, dia 08/11: "(...)não agüento mais esse descompasso, esse signo que ataca ferozmente meu estômago como um câncer...". SABÃO DE CÔCO, de Danielle Ribeiro.